La poca melodia

Johnny zapatea en la madera
zumba y chifla al aire,
tira los vasos de vidrio,
abre y cierra ventanas,
se para y se vuelve a sentar
busca musica, busca melodía
pero no encuentra mas que
el fuerte eco de la realidad
que le retumba ese hastiante
silencio en los oidos.

“ La cruda de Basquiat ”

Un dia despues de la borrachera
que me di lujo el viernes decidi
ir a ver la exposicion de Samo
que alguien mas me habia recomendado
ampliamente . El lugar era Bellas artes
y tarde como 1 hora y media en llegar
gracias al abundante trafico y el lento
paso de los peregrinos. Al llegar a la
sala de exposición, los sintomas de la
cruda se empezarón a acrecentar bastante
debido a lo fatigado por los largos
escalones del lugar y a toda la asquerosa
humanidad que habia ahi. En una parte de
la sala habia una pequeña proyeccion de fotos
que no alcanzaba a ver por la acumulacion
de gente. Todos esos tipos, distinguidos imbeciles,
con sus lentecitos, sus saquitos y sus supuestamente
brillantes interpretaciones. Yo no soy ningun critico
especializado en la materia pero creo poder deducir
mejor la obra de Jean Basquiat que unos cuantos
imbeciles que en su vida han sentido el duro golpe
del cemento en sus sueños.

SAMO es visto por idiotas
SAMO es juzgado por idiotas
SAMO es criticado por idiotas
SAMO pone fin al lavado de cerebro
SAMO salva a los idiotas.

Mientras caminaba observando los cuadros mi
cabeza estaba apunto de estallar y yo me
imaginaba todas las pinturas repletas de sangre
y con restos de mis cesos alrededor de los trazos
de imágenes vudús, totémicas, retratos-homenajes
a héroes negros- músicos de jazz, escritores,
jugadores de baloncesto y boxeadores.
Algo de jazz del gusto de Basquiat como era
Charlie Parker hubiera estado bien pero en
cierto momento me di cuenta que las obras
ya creaban un propio ritmo donde se escuchaba
una fuerte tarola, el constante platillo y un
saxofon que iluminaban una obscura habitacion.
Las citas que pusieron en las paredes me
parecieron magnificas y esperaba poder
ver la proyeccion de su entrevista en México
pero la maldita sala estaba cerrada porque
habia un evento. Llego un momento en el que
no pude soportar mas el dolor
de cabeza y me sente en una silla que estaba junto
al cuadro titulado “madonna” que fue uno de los
que mas me gusto. Comenzaba a dificultarme un
poco la respiración y aunque las pinturas me hacian
sentir bien no era suficiente. Estuve sentado ahi
por un rato, la gente me miraba de manera extraña
me dirigi hacia mi departamento cerebral e imagine
a Basquiat en una de sus exposiciones sentado de
igual manera sintiendo nauseas, viendo las caras
y estupidos gestos que hacian los criticos de arte,
sintiendo la dificil respiracion, con ansiedad, deseando
una maldita pinchada para soportar la tarde que le
esperaba adelante.

A fool such as i

Elvis esta vivo en algun lugar de memphis,
lo fui a visitar hace unas semanas,
pase a su casa. sus muebles cubiertos
con sabanas de leopardo y sus paredes
llenas de discos que le recuerdan sus
miles de exitos. Cuando llegue el estaba
sentado en una silla en el rincon del cuarto
le temblaban las manos, se estaba tomando
algunas pildoras. Pase y lo salude calurosamente,
el solo balbuceo algunas palabras y luego vomitó
sobre mis zapatos. Me largue de ahi. Pero antes
le di uno bueno en el estomago que lo hizó caer.
Cuando iba en el viejo ford limpiandome el zapato
con una jerga verde pusieron en el radio la canción
“A fool such as i ” y escuchandola recorde al Elvis
de antes.Esa voz deslizante, esas botas brillantes,
y esas caderas meneandose.Era cierto que Elvis
estaba muerto, realmente muerto. Lloré un poco
por los recuerdos. Encendi el auto y termine de
quitarme el vomito de los zapatos.



Until the day I die
Now and then there’s a fool such as i
Now and then there’s a fool such as i
Now and then there’s a fool such as i ..."